Na Sohnemann
Da ist ein Bild, ganz tief in mir gespeichert, das mich nicht loslässt mein Leben lang. Ich bin noch Kind, nicht mal zehn Jahre alt. Die Schule ist aus, wir spielen Fußball auf dem großen, freien Platz, dem Schützenhof, direkt vor unserer Haustür. Wir wollen Tilkowski werden, Fritz Walter oder dieser neue, dieser Uwe Seeler. Wir spielen selbstvergessen, sind eingetaucht in eine Welt, die ganz uns gehört und niemand sonst. Und wenn wir im Spiel auch erbitterte Gegner sind, sind doch vor allem eines, nämlich Freunde, teilweise bis heute.
Wenn die Glocken der Pauluskirche mit dem schiefen Turm dreimal läuten, schaue ich hinüber zum Ende des Platzes, von dem aus man die Geschäftsstraße unserer Stadt erreichen kann. Die alte Politz hat dort an der Ecke ihr Kiosk. Sprudel können wir dort kaufen, wenn wir völlig verschwitzt sind und vor allem die Tüten mit den Fußballbildern.
„Die Politz“, sagt meine Oma gerne, „die Politz ist deine Sparkasse.“
Gleich, um kurz nach drei, das weiß ich, wird mein Vater dort auftauchen. Er ist Bergmann und kommt immer gegen drei Uhr von Zeche Heeren mit dem Bus nach Hause. Wenn ich ihn dann sehe, unterbreche ich mein Spiel, laufe hin zu ihm und sehe, wie er lächelt, wenn er mich entdeckt.
„Na Sohnemann“, sagt er, wenn ich ihn erreiche und streichelt mir über den Kopf. Immer nur dies, na Sohnemann, dazu das Streicheln mit der Hand und sein Lächeln. Sonst nichts. Ein paar Schritte gehe ich neben ihm her, fasse ihn an der Hand, dann renne ich zurück zum Fußball, wo meine Freunde, deren Väter auch Bergleute sind, auf mich warten.
Meine Mutter, das weiß ich, wartet schon mit dem Essen auf ihn, Gemüse, Kartoffeln aus dem Garten hinter unserem Haus, wir haben nicht viel Geld für Lebensmittel. Und anschließend, wenn er gegessen hat, raucht er Zigaretten in der Küche, zwei, drei. Immer zu viel. Er sitzt dann weit vorgebeugt auf seinem Stuhl, raucht und stöhnt zwischendurch leise. Ein tief erschöpfter Mann, für den die Arbeit vor Kohle viel zu schwer ist. Kaufmann hatte er gelernt, aber keine Arbeit gefunden, bis er dann dahin gekommen war, wohin alle Väter meine Freunde gekommen waren. In den Pütt oder ins Loch, wie meine Mutter immer sagte.
Dieses Bild begleitet mich, mein Vater, wenn er von der Zeche kommt, wenn ich ihn begrüße und er nach Hause geht. Und unser selbstvergessenes Spiel mit meinen Freunden. Eine Kindheit geprägt von Liebe und Begrenztheit.
Manchmal, wenn ich durch unser Haus lief, hielt meine Oma mich fest.
„Mach mal den Mund auf“, sagte sie und schaute auf die Zahnlücke zwischen meinen Schneidezähnen.
„Du kommst noch mal weit rum in der Welt“, sagte sie dann.
„Warum komme ich weit rum, Oma?“
„Wer so eine große Zahnlücke hat, der kommt weit rum“, antwortete sie.
Was das eine mit dem anderen zu tun hat, habe ich damals nicht verstanden und weiß es bis heute nicht, aber meine Oma hat recht gehabt. Ich bin in vielen Ländern gewesen und habe dort Vorträge über deutsche Literatur und Lesungen gehalten, die sie sich nicht vorstellen konnte. China, Thailand, Aserbaidschan, was weiß ich.
Den Platz meiner Kindheit gibt es noch, er sieht ganz anders aus als damals als zu meiner Zeit. Vierstöckige Gebäude, Flachdach, unten ein Geschäft, darin viele Leerstände, darüber Wohnungen. Zwei Bäume stehen noch aus meiner Kindheit, zwei Bäume. Eine Platane, die zum Schulhof unserer Schule gehörte, die direkt neben dem Schützenhof lag, und eine Kastanie, die im Garten des Pfarrhauses, der Schule gegenüber stand. Ich habe ein Gedicht über die letzten Zeugen meiner Kindheit geschrieben.
Die Liebe, die in diesem Bild aus meiner Kindheit strahlt, hat mich stark gemacht. Stark für ein Leben, das ganz anders verlief als es in den Kreisen, aus denen ich stamme, üblich war. Es hat mir Kraft gegeben, die Begrenztheit zu überwinden, in die Welt zu gehen, auch wenn ich entfernungsmäßig gar nicht so weit davon weg gekommen bin. Aber Begrenztheit hat nichts mit Entfernung von einem Ort zu tun, habe ich bemerkt, sondern mit Entwicklung, die sich im Kopf abspielt. Die aber durch Anregung von außen, durch neue Erfahrungen aus anderen Ländern, von anderen Menschen geprägt wird.
Dieses Erinnerungsbild ist geblieben und wird bleiben.

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©️Heinrich Peuck

In ihm lebt die Liebe meiner Eltern fort, die mir Kraft gab, große Schritte zu gehen und die Enge, die mich auch umgab, zu überwinden. Und da ist die Trauer, dass sie, meine Mutter und mein Vater, die eine Begrenztheit, die geographische, nur sehr spät und auch das nur ein wenig, überwinden konnten. In dem anderen, in ihrer Liebe, aber waren sie weit.

Heinrich Peuckmann. Schrifsteller. Über 50 Einzelveröffentlichungen, Romane, Krimis, Gedichtbände, Jugend- und Kinderbücher. Mehrere Gastdozenturen in China, Shanghai und Xi´an. Durch seine Mitgliedschaft im Präsidium des PEN zur Zeit viel unterwegs in Sachen Freiheit des Wortes.

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